Colegio San Ignacio, Las Palmas de Gran Canaria, Curso 1971-72
Este año conocí a Elena, una simpática alumna de acento canario. Charlar con ella hizo que viniera con fuerza a mi memoria algo que sucedió hace casi cuarenta años.
Cuando yo tenía nueve, mi padre consiguió un trabajo bien remunerado en Las Palmas de Gran Canaria y allí nos fuimos a vivir. Me adapté sin dificultad a aquella vida tranquila que propiciaba un clima benigno y me adapté con facilidad a mi nuevo colegio.
Pero en los recreos me cruzaba con un compañero que me espetaba a la cara: “godo hediondo”. Una y otra vez, uno y otro día durante todos los del curso, aquel chico al que yo no conocía de nada me miraba con cara de rabia y me llamaba godo hediondo.
Entonces eran habituales las peleas entre chiquillos; dos o más chavales se enzarzaban a trompazos y sólo paraban cuando les separaban los compañeros, cuando aparecía un adulto o cuando alguno se hacía daño de verdad. Yo nunca participé en ninguno de esos ritos viriles; no tenía la valentía o la temeridad necesarias, y mi carácter pacífico y tranquilo me impedía participar de esos espectáculos más que como espectador de la fila de atrás.
Pero escuché una conversación de mayores y me enteré de que la expresión “godo hediondo” era un insulto, y no de los menores, dedicado a los venidos de la Península. Y mi resentimiento contra aquel chico empezó a superar mi aversión a las peleas. Así que la siguiente vez que me lo crucé en el patio del colegio no tuvo ni tiempo de dirigirme la palabra, porque me abalancé sobre él, con la mala suerte de que le desmonté del marco un cristal de sus gafas. El borde del cristal le hizo un pequeño corte del que manó una minúscula gota de sangre. Yo me quedé aterrorizado por lo que había hecho y le pedí perdón repetidamente mientras me miraba asustado por mi súbita reacción. Afortunadamente, ningún profesor tuvo noticia del suceso, porque nadie se chivó.
Fue una pelea vergonzosa en la que hubo violencia pero no golpes. Me produjo una duradera culpabilidad sólo mitigada por el sorprendente efecto de lo sucedido: aquel chico no sólo dejó de insultarme, sino que empezó a saludarme e incluso, pensé yo, a tratarme con cierto respeto.
Lo más curioso de esta historia es que es la primera vez que la cuento a alguien en cuarenta años.
17/07/2011 a 13:04
Jajaajajajajajajaja ahora lo entiendo todo!!jajajajajajajjaja los chiquillos pueden llegar a ser muy crueles! He intentado adivinar cual de esos niños traviesos es usted, pero no ha servido de nada, si me lo pudiese aclarar y proporcionarme unos minutos de felicidad mientras me quemo a este sol canario estaria eternamenye agradecida jajjajajaja!!!godo hediondo (pero con cariÑo)xd!!
18/08/2011 a 12:20
Gran historia. Como todas las que tienen que ver con esos tiempos pasados que, a pesar de todo, se recuerdan con media sonrisa en la cara. La misma que, curiosamente, lucen los niños en este tipo de fotografías. Al menos en todas las que yo he visto. Siento debilidad por estas imágenes, en mi casa llevo toda la vida viéndolas y efectivamente hay algo curioso en todas ellas. Los críos que aparecen con sus pantaloncitos y su raya peinada al lado, no se podían imaginar que, de salir la cosa bien, algún día serían los reyes de su casa.
Y te juro que me encanta. Porque hay algo aún más curioso que todo esto: cada rey de la casa que hoy decide qué se ve y qué no se ve en la televisión tiene una historia que, como tú, lleva cuarenta años sin contar.
Me acuerdo mucho de ti, Pablo, y del libro que me mandaste leer. Lo leí con mucho gusto y luego decidí guiarme por eso que un día tan bien fue capaz de describir Becquer. Y no sabes la que he liado.. (sonrisa). ¡Cuídate y hasta pronto!